Я почти о нем умолчал в прежнем «своем мифе о Сизифе» (зачеркнуто), «своем мифе о себе - фотографе».

Как и ранее и как всегда - после, я не открою ничего нового, не «изобрету» старого (всем известного, но мною забытого).

Я говорю о Пейзаже.

Представьте: большая вода, нервная линия прибоя, заброшенный берег, деревья поблизости запутывают ветер, чайки орут почем зря, и человек идет где-то вдали, не связанный мыслью с водой, прибоем, берегом и ветром с крикунами в небе.

Всё это сейчас там - есть. А Пейзажа - нет.

Пока нет «там и тогда» (на заброшенном берегу) - вас/кого-то еще/меня, любого (даже прохожего, что все еще идет в стороне) - связывающего неразрывно - своей мыслью, связывающего самим собой - всё то, что и не ведает о выдуманных узах, о надуманной логике, о присвоенной роли и цене и ценности, о заявленной, наконец, целостности Пространства (оно-то целостно, но совсем не через вас/меня/прохожего, оно - самостоятельно, мне, может, и не дано понять, каким образом).

Так что, для пейзажа на вашей стене, в пластмассовой рамке, на съеживающейся эмульсии на листе бумаге - нужен тот, кто почему-то решил измыслить пейзаж.

Конечно, он мыслит не море, не берег, не чаек с ветром, не путаницу веток и ветра, он путается в себе, он кричит о себе , он хищно накатывает и поспешно сбегает с линии Предела. Конечно это опять Портрет. Конечно автора уже тошнит, но он все еще в себе, он все еще - глядит, стоя на Берегу и мыслит себя берегом и берег - собой.

(продолжение следует за вами)